Это необъяснимое чувство, когда тебе пишет незнакомый человек и говорит, что читает твои стихи, что читает их под музыку, что считает их хорошими, что ты не смеешь впадать в уныние, ведь тогда не пишется. Он продолжает говорить дальше и ты не замечаешь, как оказываешься в теплом пледе из удивления и странного удовлетворения с небольшой бахромой из гордости.
Ты читаешь это, а улыбка уже начала вылезать куда-то за пределы лица, предусмотренные природой.
Такие случайные письма и комментарии в течение года или всей жизни были у всех и это не просто приятно. Они сильными, почти мужскими руками, нежно, но уверенно толкают тебя в спину: "Пиши, ебаная ты плесень!".
И вот в комнате играет Бах или Шуберт, а ты в пижаме с динозавриками расхаживаешь по периметру ковра, зачитывая самому себе только что набросанные строки.
Дурак, что поделать.